Журналистика  |  Персоналии

Согласитесь, журналистика – дело субъективное. Журналист, даже пытаясь быть беспристрастным в своих суждениях, выносит оценку тому или иному явлению, отталкиваясь от личных пристрастий, опыта, знаний… От себя. И любой рожденный текст – это плоть от плоти человека, сотворившего его. Читая текст, мы следим за тем, как буквы складываются в слова,слова – во фразы, фразы – в предложения, абзацы и разделы. И за всем этим встает человек. Так, иногда по самому сложению слов, особому аромату сочетания их, мы, не глядя на подпись, можем сказать, кто автор. Конечно, такое дано не каждому. Но мы стремимся к тому, чтобы в каждом созданном тексте вы видели нас, а не комплекс безликих штампов, чтобы вы знали – зачем и почему мы делаем то, что делаем. При таком подходе гораздо интереснее знакомиться с текстами, зная, кто их создал. Кто научил нас создавать тексты так, а не иначе. Кто несет ответственность за каждое опубликованное здесь (и не только здесь) слово. Может быть, интересно не всем, но тем, кому это нужно – мы даем такую возможность. И говорим: здравствуйте! Все характеристики, опубликованные в этом разделе – плод совместного творчества тех же людей, с которыми вы здесь знакомитесь. Мы просто однажды собрались и написали все, что думаем друг о друге.

	Педагоги Всем, что мы знаем и умеем, мы обязаны им.
	Студенты Добро пожаловать в нашу теплую компанию!
	Альбом памяти 11 января не стало Ксении Кузуб Как это трудно - говорить в прошедшем времени о тех, чья молодая жизнь только начинала свое самосоятельное течение! Но это необходимо - в наших словах и воспоминаниях она будет жить. В них - та любовь и верность памяти, которые мы можем отдать ей - сейчас, когда душа ее еще витает над землей. Наша журналистская семья скорбит о тебе, Ксюша! О високосный год, проклятый год! Как мы о нем беспечно забываем И доверяем жизни хрупкий ход Все тем же самолетам и трамваям. А между тем в злосчастный этот год Нас изучает пристальная линза, Из тысяч лиц - не тот, не тот, не тот - Отдельные выхватывая лица. И некая верховная рука, В чьей воле все кончины и отсрочки, Раздвинув над толпою облака, Выкрадывает нас поодиночке. А мы бежим, торопимся, снуем - Причин спешить и впрямь довольно много - И вдруг о смерти друга узнаем, Наткнувшись на колонку некролога. Переменив прописку и родство, Он с ангелами топчет звездный гравий, И все, что нам осталось от него, - Полдюжины случайных фотографий. Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг - И смерть бы проиграла в поединке... Она б взяла его за воротник, А мы бы уцепились за ботинки. Но что тут толковать, коль пробил час! Слова отныне мало что решают, И, сказанные десять тысяч раз, Они друзей - увы! - не воскрешают. Ужасный год!.. Кого теперь винить? Погоду ли с ее дождем и градом? ...Жить можно врозь. И даже не звонить. Но в високосный будь с друзьями рядом.