Статьи  |  Балкон у начала дороги

Наверное, все дело в том, что мне снится этот сон. Каждую ночь. А я – снюсь ему. Мы это выяснили – недавно. О чем можно говорить со снами? Тому, кто бы мне это сказал пару месяцев назад, я бы посоветовала обратиться к психологу. Если не к психиатру. Началось все обычно. Я неимоверно долго шла – во сне, сознавая, что это сон, - через свою комнату, почему-то в лицо бил ветер, развевался плащ… Откуда плащ? Не знаю. Не помню. А потом я вышла на балкон. По двум его сторонам стояли зеркала. Мне хотелось пойти по этому бесконечному коридору, только не вглубь, а наверх – и он послушался меня, вышел из зеркал и лег водопадом под мои ноги. Странно, но зеркала у меня всегда были – водой. Что я сделала? Конечно, пошла. Опасно? Не думаю. Это же мой сон. Если мне будет плохо, то кому он будет сниться? Водяные ступени плавно влились в дорогу. Такую – гладкую и серебристую, в тон моим волосам. Видишь, какого они цвета? Не вставай, потом включишь свет. Слушай. Дорога была абсолютно плоской. Тоньше волоса, тоньше даже мысли. Откуда знаю? Заглянула за край. Я всегда любила танцевать на краю пропасти. Наверное, понимала, что, когда я буду падать, подо мной расстелется дорога. И никто не засмеется, они еще долго будут сидеть, завороженные танцем. И никогда не смогут найти меня потом. Ты читал «Мастера и Маргариту»? По-моему, по этой же дороге уходил Понтий Пилат. При такой же луне. Только сейчас она – белая. Я хочу, чтобы она была вишнево-красной. Так будет этой ночью. В конце дороги? Замок. Черный. Большой. Но мне не туда, мне мимо. Дороги не заканчиваются… И на дороге – он. Я его только так называю – «он», на самом деле он – облачко тумана. Серого. Туман – он. Значит – «он». Не будем об этом. Он ничего не спрашивает, просто идет за мной. Мне это не нравится. Я пытаюсь повернуться, а он мне не дает. Конечно, не стоит смотреть туда, откуда ушла. Там ничего нет. А если я зажгла там огонь, то я туда вернусь. Дороги идут на тепло, они его любят. Моя – не исключение. Чего он хотел? Чтобы я сняла шляпу. Моих волос под ней не было видно. Да и лица тоже. Да, сняла. Иду дальше. Только ему все еще что-то не нравится… Вдруг мне становится очень легко, я понимаю, чего он хотел, и, срывая свои многочисленные маски, – взлетаю, разбегаясь, скольжу над дорогой. Так и должно быть, ведь мы не должны быть привязаны к своему пути и лицу. Всегда есть силы, чтобы взлететь. Теперь мы летим вместе. И говорим – образами, не словами – как дети. Мы разучились так – а жаль. Завтра я тебе скажу, чем закончился наш разговор. Разговор – со сном. Завтра. Забавно… Ты удивляешься? Ах да, мои волосы… Тебе не кажется. Они седые. А плащ лежит у меня под кроватью. И шляпа тоже. Хочешь посмотреть? Боишься… Я тоже боюсь. Глянь на балкон…